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Électrique, il reçoit, il fixe, il rentre intérieur comme si c’était écrit, et tout le monde sait ce qu’il va faire … sauf le latéral. Il alterne entre génie et “mais il tente quoi là ?”, selon l’humeur et l’essence dans les jambes. Parfois ça finit lucarne et il célèbre comme un artiste. Parfois ça finit petit filet extérieur, et il te regarde avec l’air de dire : “c’était pas loin, fallait y croire.”
Il arrive avec (le fruit de) la passion : exotique, impatient, ça déborde — comme ses premières prises de balle où il provoque direct et met la défense en panique. Puis la vanille s’installe : ronde, douce, presque nonchalante … le genre de moment où tu crois qu’il a ralenti. Et c’est là le piège : il disparaît une seconde, puis revient sur la finale avec un dernier coup de rein. Une frappe enroulée, un ballon qui traîne, et ça finit au fond. Simple, sucré … fatal.
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